ESTÁS MUERTO

ESTÁS MUERTO

Hoy la infancia ladra en el recuerdo
como un perro sucio y desgreñado.
Es algo así como raspar un vidrio
y apretar los dientes
o asomarse a una ventana
que sólo muestra el crepúsculo.

Ya no quedan velas en el pastel
y la fritura sabe a aceite rancio.
Los fantasmas corren por el pasillo
con el rostro blanco de sal
y la cerilla encendida.

No sabe la luna
que por el río baja veneno
y se dispone a abrevar en él.

Ojos de momia,
en el corazón,
que ven pasar al silencio.

Virutas de seda amarga
que se deslizan por la garganta.

Las paredes de la memoria
no son limpias
y el vino no consigue
que te exilies de ti mismo.

Las horas sólo son trucos
para malgastar el tiempo.

Si todo eso es así
es que… Estás muerto.

Enero 2004©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España

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